viernes, 28 de octubre de 2011

EL CEREBRO, EL CENTINELA QUE NUNCA DUERME




No es lo normal que una sirena se pregunte de donde viene y hacia donde va, permanecer durante largo tiempo hace que la pregunta básica de la humanidad no nos preocupe, simplemente volvemos al lugar en el que estuvimos antes de llegar aquí, pero como todo lo hacemos muy lentamente, lejos de hacer que nuestras mentes tengan más tiempo para pensar en esos temas, hace que siempre sepamos que más tarde lo podremos hacer y terminemos posponiendo esas preguntas indefinidamente, nada hay en la tradición oral que ayude a comprender el sentido, el mar es nuestra inspiración, nuestro destino está unido al suyo, él también surgió y también dejara de ser.

En el libro “El centinela que nunca duerme”, dice su autor: “Efectivamente, en un ambiente que podemos imaginar a veces apacible y a veces virulento, y mientras se iban separando " las tierras y los mares," empezó la vida en el agua, con una complejidad cada vez mayor, donde cada especie y cada ser vivo dentro de la propia especie, inició una lucha para poder sobrevivir, sobreviviendo no los más fuertes, sino los más capaces para adaptarse al medio donde les había tocado vivir.

El propósito fundamental de este libro es, reflexionar sobre una de las grandes interrogantes habidas, el cerebro y cómo funciona, para tratar de abrir nuevas vías de investigación en este campo tan complejo, dando soluciones para algunos de los múltiples problemas que aquejan al hombre moderno en los albores del siglo XXI.


Es el cerebro, el órgano donde se asienta todo lo que somos o dejamos de ser y está constituido por un tejido formado por neuronas que curiosamente es insensible, pues no tiene la facultad de sentir absolutamente nada, por la manipulación directa de su estructura blanda y amorfa, al no tener receptores de tacto en su corteza, pero que es capaz de experimentar sensaciones globales impactantes, a través de la información que le llega de sus receptores periféricos y órganos sensoriales. Nuestra personalidad está dispersa en ese tejido nervioso y el placer no está en la zona corporal acariciada, sino en uniones de células situadas en el neocórtex.

La inteligencia cerebral, se mide en función de las conexiones establecidas, a mayor cantidad de enlaces entre neuronas, mayor corteza cerebral y mayor inteligencia.

Lo que sí es incuestionable, es que cuando queramos profesar nuestro amor a la pareja, no nos vale la fórmula tradicional de "te quiero con el alma", sino la menos romántica pero más verdadera de "te quiero con el cerebro" o profundizando aún más, “te amo con todos mis iones.” No podemos olvidar, que al fin y al cabo, el enamoramiento es un pequeño patrón de enlace entre células que se encuentran en el cerebro.”

miércoles, 26 de octubre de 2011

EL CUENTO DE LAS COSTOSÍSIMAS LAGRIMAS DE PERLAS



Hubo una vez una niña que vivía junto al mar, que cuando lloraba llenaba la casa de hermosas y blancas perlas, ya que sus lágrimas se convertían en ellas cuando salían de sus ojos, su padre las recogía y gracias a ello vivían con muchas comodidades, no había manera de que la niña estuviera risueña, siempre se encontraba pensativa y triste, quizá preocupada por el extraño fenómeno que la apartaba de otros niños y la hacía diferente.
De muy lejos llegó un príncipe atraído por la fama del fenómeno y le propuso matrimonio, así, con la idea de salir de aquel lugar en el que era una solitaria, accedió la princesa y se fue al reino de su nuevo marido.
Todo lo que encontró allí fue incomprensión, el príncipe era avaricioso y procuraba que su mujer llorara cada día para conseguir muchas cosas de valor y rodearse de lujo.
Parecía que el don con el que había nacido no la dejaría ser feliz, aunque al parecer hacía feliz a su acompañante, y así hubiera sido si un día no hubiera pensado que ya era suficiente y que nadie llegaría a salvarla de su suerte, ese día salió del palacio sin dificultad ya que nadie esperaba que escapara por sí misma y no estaba vigilada.
Ando por los caminos y llego a una ciudad donde era una más, nadie sabía de su don, así que se propuso seriamente no volver a llorar para no darlo a conocer, comenzó a ser muy feliz y ello llevo a que incluso riera y cual no fue la sorpresa de todos cuando su risa convertía, mientras duraba, en diamantes todo el cristal que hubiera a su alrededor, al fin otro don nuevo y desconocido fue su salvación, porque desde aquel día todo el mundo procuraba que siempre se sintiera querida y feliz para gozar de su gratificante y enriquecedora sonrisa.

martes, 25 de octubre de 2011

¿POR QUÉ LA TRISTEZA ES MÁS CREATIVA?



Será cierto que los artistas para serlo han de haber tocado fondo, haber experimentado el dolor y la tristeza y sumidos en su angustia ser capaces de sacar ese dolor en su obra para que estremezca y sacuda al espectador, que de alguna manera capta el dolor, así una canción de amor imposible capta nuestra atención y nos identificamos con su letra y su música, pensando en nuestra propia vida, un cuadro nos puede desgarrar de alguna manera atrayendo nuestra mirada atrapada en un lienzo que una mano guiada por fuertes sentimientos lleno de formas y color.

Me recuerda un viejo cuento que mi padre me contaba por las noches antes de dormir inventado o no, algo que no podré preguntarle ya, que hablaba sobre una Princesa, todas las niñas lo son decía, que lloraba hermosas y costosísimas perlas en lugar de lágrimas.
El grito de Edvard Munch

jueves, 13 de octubre de 2011

LUMINOSA


A la orilla de un lago romántico, de cualquier de esos lagos de ensueño,
te ví, amor, cuando estabas peinando melancólica el sol de tu pelo.  

Parecías estar astraída del encanto de azul bello sueño...  
¿y pensabas -quizás- en un príncipe que escendiera tus labios de un beso?...  

¿O en algún caballero esforzado que implorante os dijera:-"¡Te quiero!?...  
¿O en aquel que cayera a tus pies exclamando rendido:-"¡Me muero!?...  

En el largo desfile de amores que tejiste en tu mente de ensueños?...  
-¡No!-... Tu rostro no dice qué cosas mientras dejas volar pensamientos...  

Mas mi amor te adivina a mis ojos y tu alma ve aislada del cuerpo, y al mirar de tu espíritu el fondo ¡puedo verme, mi amada, allí dentro!

(Juan Manuel Naveros Burgos, "Poma")

martes, 11 de octubre de 2011

LA PRINCESITA


Débil a la exigencia de tu cariño, voy a contarte un cuento, tal vez historia, de esos que me contaron cuando era niño y archivé en los rincones de mi memoria.
Era una princesita, la mi cuento, rubia como los trigos de los trigales, los ojos soñadores, la tez de nácar, de pétalos de rosas y de corales.
Llegó a cumplir la niña los quince años y su padre, un monarca muy poderoso, para evitarle penas y desengaños quiso hacerla dichosa dándole esposo.
¿Qué esperas? Su buen padre le preguntaba ¿Por qué muestras esquiva tu rigor fiero?
Y triste la princesita le contestaba: - A un hombre que me quiera como yo quiero.
Y príncipes y nobles la cortejaron sin vencer un instante su resistencia, y hartos los más constantes la abandonaron gastados sus recursos de amor y ciencia.
Y una mañana triste como ninguna, cansada de nostalgias y sinsabores, como las rosas mueren en el estío, murió la princesita por sus amores.
Y bajo los rosales de una mezquita dosel de aquella tumba tan solitaria durmió su eterno sueño la princesita y nació una flor triste, la Pasionaria.
Y aquí tienes mi cuento ya terminado, su tristeza tú tienes que perdonarme, como me lo contaron te lo he contado y lloré como lloras al escucharme…

(Este cuento sobre como nació la flor de la pasión lo contaba mi madre, pero no supe nunca quien lo había escrito)

martes, 4 de octubre de 2011

DESESPERACIÓN



Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas
la tierra iluminar.....
(José de Espronceda)

A veces el color queda fuera de nosotras y todo esta en tonos grises en nuestro interior, una bella fotografía antigua llena de matices, hermosa a su manera, porque gracias a ello comparamos y otros momentos son mejores, el pensamiento entonces es repetitivo con el problema que ha quitado su color a las cosas, cantamos una sola canción que se repite molesta, interminable, en la que también nosotras estamos atrapadas.

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