¿POR QUÉ LA TRISTEZA ES MÁS CREATIVA?

Será cierto que los artistas para serlo han de haber tocado fondo, haber experimentado el dolor y la tristeza y sumidos en su angustia ser capaces de sacar ese dolor en su obra para que estremezca y sacuda al espectador, que de alguna manera capta el dolor, así una canción de amor imposible capta nuestra atención y nos identificamos con su letra y su música, pensando en nuestra propia vida, un cuadro nos puede desgarrar de alguna manera atrayendo nuestra mirada atrapada en un lienzo que una mano guiada por fuertes sentimientos lleno de formas y color.

Me recuerda un viejo cuento que mi padre me contaba por las noches antes de dormir inventado o no, algo que no podré preguntarle ya, que hablaba sobre una Princesa, todas las niñas lo son decía, que lloraba hermosas y costosísimas perlas en lugar de lágrimas.

El grito de Edvard Munch

LUMINOSA

A la orilla de un lago romántico, de cualquier de esos lagos de ensueño,
te ví, amor, cuando estabas peinando melancólica el sol de tu pelo.  

Parecías estar astraída del encanto de azul bello sueño...  
¿y pensabas -quizás- en un príncipe que escendiera tus labios de un beso?...  

¿O en algún caballero esforzado que implorante os dijera:-"¡Te quiero!?...  
¿O en aquel que cayera a tus pies exclamando rendido:-"¡Me muero!?...  

En el largo desfile de amores que tejiste en tu mente de ensueños?...  
-¡No!-... Tu rostro no dice qué cosas mientras dejas volar pensamientos...  

Mas mi amor te adivina a mis ojos y tu alma ve aislada del cuerpo, y al mirar de tu espíritu el fondo ¡puedo verme, mi amada, allí dentro!

(Juan Manuel Naveros Burgos, "Poma")

LA PRINCESITA

Débil a la exigencia de tu cariño, voy a contarte un cuento, tal vez historia, de esos que me contaron cuando era niño y archivé en los rincones de mi memoria.

Era una princesita, la mi cuento, rubia como los trigos de los trigales, los ojos soñadores, la tez de nácar, de pétalos de rosas y de corales.

Llegó a cumplir la niña los quince años y su padre, un monarca muy poderoso, para evitarle penas y desengaños quiso hacerla dichosa dándole esposo.

¿Qué esperas? Su buen padre le preguntaba ¿Por qué muestras esquiva tu rigor fiero?

Y triste la princesita le contestaba: - A un hombre que me quiera como yo quiero.

Y príncipes y nobles la cortejaron sin vencer un instante su resistencia, y hartos los más constantes la abandonaron gastados sus recursos de amor y ciencia.

Y una mañana triste como ninguna, cansada de nostalgias y sinsabores, como las rosas mueren en el estío, murió la princesita por sus amores.

Y bajo los rosales de una mezquita dosel de aquella tumba tan solitaria durmió su eterno sueño la princesita y nació una flor triste, la Pasionaria.

Y aquí tienes mi cuento ya terminado, su tristeza tú tienes que perdonarme, como me lo contaron te lo he contado y lloré como lloras al escucharme…

(Este cuento sobre como nació la flor de la pasión lo contaba mi madre, pero no supe nunca quien lo había escrito)

DESESPERACIÓN

Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas
la tierra iluminar.....

(José de Espronceda)

A veces el color queda fuera de nosotras y todo esta en tonos grises en nuestro interior, una bella fotografía antigua llena de matices, hermosa a su manera, porque gracias a ello comparamos y otros momentos son mejores, el pensamiento entonces es repetitivo con el problema que ha quitado su color a las cosas, cantamos una sola canción que se repite molesta, interminable, en la que también nosotras estamos atrapadas.

ITINERANTE

SI, DE VERDAD, VIVÍ en otra vida
y todo se quedó en el olvido:
¿cómo yo de mi misma he venido
sin señales dejar de mi venida?

De nuevo estoy pendiente de la ida
tras de haber mi pasado interrumpido,
sin saber ni siquiera lo que he sido
en mi edad anterior desconocida.

Libre vuelvo otra vez adonde vine,
dejándome sin pena mi bagaje,
para esperar a que se me destine
y cambiarme, desnuda, de mi traje...
¡Aunque nunca jamás mi andar termine
y esté, sin descansar, siempre de viaje!


(Juan Manuel Naveros Burgos, "Poma")

DEYANIRA

“A la flor es a lo que tira el corazón, a lo demás lo va dejando” (Sófocles, “Las Traquinias”)

Por suerte no soy la pobre Deyanira, por mí no pasa el tiempo, nunca me comparo con la juvenil novia del hombre que me amó joven y ahora añora más juventud y locura, cuando mi aspecto cambia solo con sumergirme en el mar recupero el esplendor, el agua devuelve a mi piel todos sus encantos, o al menos aquellas cualidades que tanto admira el hombre, a veces cambio, pero solo como un vestido mi imagen parece otra, y dentro en mi núcleo soy yo, una sirena, llena de mar y espuma.

THE MERMAID

Pero por la noche me imaginaría lejos, lejos,
dejaría que cayera a los lados mi cascada de rizos,
saltaría con ligereza sobre el trono y jugaría
con los tritones entre las rocas;
correríamos de aquí para allá, escondiéndonos y buscándonos
sobre los altos y ondulados terrenos marinos en las conchas carmesí,
cuyas plateadas puntas se asoman al mar.
Pero si alguien se acerca gritaré
y como una ola saltaré desde las diamantinas cornisas
que sobresalen de la hondonada.
Porque a mí no me besaría cualquiera de los atrevidos y
alegres tritones del fondo del mar;
ellos me seguirían y me cortejarían y me halagarían
en el púrpura crepúsculo del fondo del mar...

(Alfred Tennyson)